Tres horas para empacar cuatro años
Dos formas de tomar notas — reflejo y disciplina — y cuál de las dos sobrevive el día que te despiden.
14:00. Invitación al calendar sin agenda. De mi jefe. Fuera de su huso horario habitual — cuatro horas adelante, ya era fin de su día.
14:05. Me meto a la llamada. HR en la pantalla. Eso se entiende antes de que nadie hable.
14:07. Position eliminated. El lenguaje en estos casos es siempre así — pasiva, externa, como si la decisión no tuviera dueño.
14:10. El candado se cierra al final del día. Tienes hasta entonces para cerrar cuatro años.
Tres horas hasta las cinco. Mi día normal terminaba a las cuatro.
Lo raro fue que no corrí
Debí haber corrido. Había cuatro años de trabajo dentro de ese laptop — tickets en Jira, mensajes en Slack, documentación en Notion, dashboards en Tableau, notas locales en Obsidian, screenshots pegados en hilos que ya nadie iba a volver a abrir. Ventanas abiertas por todas partes. Un mapa de proyectos en marcha. La memoria operativa de una mitad de equipo que no iba a poder reconstruir mi pedazo sin mí.
En tres horas no se empaca eso. Se pierde.
A mí me tocó la llamada un día antes que al resto, porque tenía vacaciones planeadas. Al día siguiente, cerca del veinte por ciento de la compañía recibió la misma llamada.
Conozco la versión que se vive en esas tres horas. La cabeza acelerada. La memoria corta. La mano agarrando lo que cabe sin tiempo de pensar qué va a hacer falta. Una arqueología de urgencia. Rescate desordenado. Al final del día sales con una carpeta llena de archivos y ninguna historia que contar con ellos.
Yo necesitaba tres cosas distintas. Dejar mis notas en los lugares correctos para que el equipo pudiera continuar. Recoger lo que era mío — aprendizajes, lecciones, ideas — que también andaba disperso. Y obtener un mapa real de cuatro años de trabajo mientras todavía tenía acceso, para no apagar el laptop sin saber qué iba a tener que reconstruir desde cero al actualizar el currículum.
Pero no corrí. Abrí mis notas y mi log. Le pedí a Claude que caminara los repos del equipo y dejara commiteado o en branch cualquier trabajo en vuelo, para que alguien más pudiera continuarlo. Que recorriera todos mis tickets de Jira y armara un documento de referencia que yo pudiera cruzar contra mis notas personales cuando tocara actualizar el currículum.
No corrí porque ya había empacado — una entrada a la vez — durante cuatro años.
Reflejo vs disciplina
Hay dos maneras de tomar notas.
La primera es reflejo. Escribes cuando te acuerdas. Cuando la conversación fue buena. Cuando el proyecto salió bien y quieres guardar el recuerdo. Cuando alguien te dice algo que te sacude y no quieres que se te olvide. Escribes porque en ese momento escribir se siente bien.
El problema con el reflejo es que depende de la emoción. Y la emoción es pésima archivista. La mayoría de los días no pasa nada memorable, y entonces no escribes — aunque esos días, los que no se sienten especiales, son los días en los que tomas las decisiones que mañana vas a querer explicar.
La segunda es disciplina. Escribes porque sabes — no como idea abstracta, como hecho operativo — que un día la puerta se cierra. Escribes fin de día. Fin de proyecto. Después de cada retro. Cuando terminas un sprint. Cuando empieza una semana de planeación y anotas qué decisiones tomaste y por qué. No escribes cuando se siente bien. Escribes porque si no lo haces hoy, mañana no vas a acordarte, y pasado mañana el laptop no va a ser tuyo.
La disciplina no empezó el día uno. Empezó después de un proyecto que salió bien y del que, meses después, no pude reconstruir con precisión qué había hecho. Lo recordaba en trazos — “arreglé el pipeline de ingesta” — pero no las decisiones concretas, los intentos fallidos, la razón por la que elegí un camino sobre otro. Alguien me preguntó cómo lo hice y di una respuesta aproximada que sonaba bien pero no era verdad. Esa fue la clase. La disciplina empezó la semana siguiente.
Mi archivo empezó en una carpeta local. Obsidian, sin plantillas, sin estructura impuesta — entradas fechadas que capturan lo que pasó y qué aprendí. Nada elegante. Nada pensado para enseñar. Nada para publicar. Sólo mío.
No es un hábito estético. Es una forma de seguro.
El costo que se paga comprimido
El costo de no hacerlo se paga comprimido. Todo el mismo día. El día del candado — el día que se apaga el SSO.
Los que no anotaron se llevan lo que les cabe en la memoria: un par de proyectos recientes, algunas frases que alguien les dijo alguna vez, la sensación general de que hicieron trabajo bueno. Todo lo demás — las decisiones, los tradeoffs, las lecciones, las veces que algo se rompió y entendieron por qué — se disuelve en hice cosas de datos o hice cosas de producto. Cuatro bullet points en el CV para cuatro años de trabajo. Y la frustración sorda de saber que hubo más, sin poder nombrarlo.
Sin notas, yo habría olvidado:
Una API interna sobre Snowflake que abrí cuando algunos sistemas externos estaban a un paso de pegarle directo al almacén con queries hardcodeadas. Procedimientos almacenados primero, capa de API encima después, contratos por consumidor.
El stack de streaming para asistencia y rostering. Eventos entrando en vivo por Kinesis Firehose, snapshots materializados por DBT, una API encima para que producto consumiera el estado actual sin saber del pipeline.
Los dashboards para los partners más grandes — distritos que entre todos cubrían cientos de miles de familias — cada uno con su propia pregunta y su propia forma de mirar los datos. Tableau con row-level security para que cada quien viera lo suyo y nada más. Se me había olvidado cuántos eran hasta que volví a las notas.
Las integraciones con CRM, customer success, engagement y soporte: Salesforce, Customer.io, PlanHat, Dixa. Cuatro herramientas distintas, cada una con su esquema y su política, todas alimentándose del mismo Snowflake. Se me había olvidado que yo había cablado eso entero.
Las señales para el equipo de traducción — segmentos traducidos, conteo de caracteres por par de idiomas y por motor (Google, Microsoft), una Streamlit para evaluar calidad de traducción automática — y el experimento de categorizar razones de ausencia con Cortex que terminó procesando más de doscientos mil registros con 99.7% de precisión.
Sin notas, todo esto es hice cosas de datos. Con notas, tiene forma.
La tentación es pensar: ya me acordaré si lo necesito. No. La memoria operativa de un trabajo se disuelve más rápido de lo que uno cree. Al mes el proyecto se ve borroso. A los seis meses los detalles se empiezan a inventar — confabulaciones cariñosas, pero inventos. Al año el Slack se archiva, el equipo se dispersa, los sistemas cambian de nombre, y el contexto que te hubiera permitido reconstruir ya no existe en ninguna parte.
El agente no inventa, sintetiza
Aquí entra el agente.
En los días después del candado, cuando empecé a actualizar mi portafolio, hice algo que nunca había hecho: apunté Claude Code directamente a mi archivo. Le dije: lee estas notas, mira mi sitio actual, dime qué está mal.
La respuesta fue contundente. El sitio hablaba de una reducción fuerte en los costos de infraestructura — una historia real, un buen gancho, la anécdota que había usado en tres entrevistas. Pero las notas revelaban algo más grande: modernización de infraestructura, analítica para partners, integraciones entre sistemas, un producto nuevo, investigación de largo plazo sobre impacto educativo, pipelines de IA/ML sobre volúmenes que no cabrían en este párrafo. Cientos de tickets acumulados, cada uno con su decisión, su tradeoff, su lección.
El agente no inventó nada. Lo que hizo fue sintetizar. Tomar cuatro años de entradas fragmentadas y mostrarme la forma acumulada del trabajo.
Esto hay que decirlo claro: no funciona sin materia prima. Un agente sobre un archivo vacío devuelve un archivo vacío un poco mejor peinado. O peor, un invento. La amplificación amplifica lo que ya existe. Si no lo escribiste, no está.
El agente tampoco elige qué importa. La síntesis no es comprensión. Te muestra la escala — no sabe cuál de esos proyectos te enseñó algo y cuál fue desperdicio. Eso lo sabes tú.
La disciplina viene primero. El agente viene después.
Lo que no pueden quitarte
Lo que se quedan:
Los PowerPoints. Las grabaciones de Zoom. El código en los repositorios. Los comentarios en los tickets. Las dashboards que construí para que otros miraran sus datos. Los procesos que documenté para que alguien más pudiera operar después de mí. El sistema. Las conexiones. El usuario de SSO que dejó de existir al final del día.
Lo que no pueden quitarte:
El crecimiento. Las decisiones que entendiste al tomarlas. Las conversaciones que te cambiaron la manera de pensar. La intuición técnica que se fue asentando entrada por entrada, proyecto por proyecto. La confianza — no la del currículum, la otra — la que te permite entrar a una entrevista nueva o a un proyecto nuevo sin sentir que estás mintiendo cuando dices yo sé hacer esto.
Gabriel García Márquez dice: lo bailado no te lo quita nadie.